Tudo misturado num saco.
Eu não entendo. De cara pro
''muro''. Eu ia querer saber.
Mas agora a manhã está clara
e é tudo novo pra mim
como algum mistério.
Eu sou um escritor difícil,
virtude de enxergar tudo de longe.
Mas é difícil tbm de pensar.
Das trevas dos sonhos
são desertadas palavras
e secretado silêncio puro.
Ainda estou sonhando?
Queria que ela
destravasse a voz e falasse
sem qualquer dúvida
a noite voando, girando
se revirando em seus sussurros.
Talvez tendo que advinhar
e aceitar qualquer coisa tentando.
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