Há névoa de perfumes no ar
e o vento é uma navalha
no pescoço das pessoas.
Vou cantando sob os plátanos
enquanto o cinzento da rua
dialoga com o frio, esse frio arrebitado
por onde sigo, sentindo com gosto na boca,
intransigente e internacionalista ----
dizendo alguma coisa
para parecer ''bem louco''.
Mas resolvo sair do caminho
e descer a escada embalado.
O que foi que eu disse.
Eu disse : ''Marcha tempestuoso noturno''
e agora todos ouviram direitinho
e murmuraram alguma coisa
a cem milhas por hora.
Depois, no céu em seus aviões.
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